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En cette époque trouble de recherches avides (de sens, de soi et du sens de la fuite) et aussi parce que j'adore cet auteur, voici l'extrait d'une lettre de Milena à Max Brod (ami de Kafka qui publiera ses écrits à l'encontre des volontés de l'écrivain tchèque). Je trouve cette lettre touchante en plus d'être juste, introduisant le point de vue nécessaire à une compréhension nette de l'écrivain de l'absurde.

Franz ne peut pas vivre. Franz n'a pas la capacité de vivre. Franz ne sera jamais en bonne santé. Franz va bientôt mourir. Il est certain que la chose se présente ainsi : Nous sommes tous en apparence capables de vivre parce que nous avons eu un jour ou l'autre recours au mensonge, à l'aveuglement, à l'enthousiasme, à l'optimisme, à une conviction ou à une autre, au pessimisme ou à quoi que ce soit. Mais lui est incapable de mentir, tout comme il est incapable de s'enivrer. Il est sans le moindre refuge, sans asile. C'est pourquoi il est exposé là où nous sommes protégés. Il est comme un homme nu au milieu des gens habillés. Ce qu'il dit, ce qu'il est, ce qu'il vit n'est même pas la vérité. C'est une manière d'être qui est déterminée, qui existe en elle-même, débarrassée de tout l'accessoire, de tout ce qui pourrait l'aider à qualifier la vie –beauté ou misère, peu importe. Et son ascétisme est totalement dépourvu d'héroïsme, ce qui le rend, à vrai dire, plus grand et plus noble. Ce n'est pas un homme qui construit son ascétisme comme un moyen d'accéder à un but, c'est un homme qui est contraint à l'ascétisme par sa terrible lucidité, par sa pureté, par son incapacité à accepter le compromis.

Le chat est nourri plusieurs fois par jour. Aujourd'hui, mis à part sa ketamine rituelle, il vient d'engouffrer Lewis Carroll, Tolkien, Wells et Einstein. Pour le dessert, du Sade, qui n'attendait en fait que ça.

Rares sont les romans que je lis plusieurs fois. Il y a bien sûr quelques exceptions, mais dans l'ensemble, une seconde lecture me laisse déjà un goût désagréable dans la bouche. Parmi ces exceptions, Et un jour de plus, de Jonas Gardell, romancier suédois maniant avec brio sa plume au vitriol, et un humour cynique qui rend tous ses personnages attachants, ordinairement tragiques.

Après que mon disque dur se soit brillament suicidé (je sens déjà que certains vont venir incriminer mes mauvaises habitudes de kamikaze du filesystem), une courte chronique de l'essai de Michel Houellebecq sur l'écrivain reclus de Providence, Lovecraft